2050, feat. tonych |
Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
2050, feat. tonych |
20.11.2009, 20:50 · Быстрая цитата
Сообщение
#1
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Оглавление. Часть Первая:Эпизод I. Эпизод II. Эпизод III. Эпизод IV. Эпизод V. Эпизод VI. Эпизод VII. Эпизод VIII. Эпизод IX. Эпизод X. Эпизод XI. Часть Вторая:Эпизод I. Эпизод II. Эпизод III. Эпизод IV. Эпизод V. Эпизод VI. Эпизод VII. Эпизод VIII. Эпизод IX. Эпизод X. Эпизод XI. Скачать историю "2050" (полное содержание) в формате Word (837 кб):
ifolder.ru letitbit.net depositfiles.com Сообщение отредактировал BULK - 26.2.2010, 22:37 |
|
|
14.2.2010, 15:08 · Быстрая цитата
Сообщение
#91
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Эпизод X. 2050 год. 16 июня. Кристофер. Бодрящий аромат кофе будоражит сознание. Он подогревает интерес к многообразию непоседливых мыслей, пролетающих мимо моей персоны, что вновь оказалась в кромешной тьме. Я пытаюсь поймать как можно больше этих мыслей и внимательно их изучить. Но это большое скопище призрачных образов, представляющих собой отрывки разных предложений, мгновенно вырываются из моих рук и улетают назад - в ту кромешную тьму, где их не разглядеть никогда. Глоток. Организм резво поглощает напиток. Я чувствую, как тепло разлетается внутри меня, будто дым сигареты в тёмной комнате. Полусонная дремота рассеивается, как утренний туман. Я ощущаю всем своим телом этот жидкий наркотик, от которого почти невозможно отказаться. Наверняка Фред сейчас беззаботно вышагивает по одной из парижских улиц. Он с удовольствием взвалил на меня очередное непосильное для него задание. Я должен тактично выпроводить его очередную девушку за дверь и пообещать ей, что Фред вскоре позвонит, при этом умалчивая о том, что это будет его последний звонок на её телефон. Я не хочу врать. Это ложь Фреда. Почему она должна быть произнесена моими устами?.. В глубине комнаты слышится тихий скрип двери. Девушка проснулась. Скорее всего, она была крайне удивлена не обнаружив Фреда рядом с собой. Из коридора до меня доносится знакомый звук. Девушка возится в поиске своих вещей. Как её зовут?.. Кажется, Амелия. Да, Амелия Дюкасс. Может быть, она сама уйдёт и мне не придётся ей лгать?.. Это было бы чудесно. – Ой, – раздаётся возглас в проёме кухонной двери. Нет, меня заметили. Так просто мне отделаться не удастся. – Доброе утро, – вежливо произношу я, заприметив улыбающуюся Амелию, спешно натягивающую на себя блузку. – Доброе, – улыбается она мне в ответ. – Прости, я очень спешу!.. Опаздываю, кое-куда... Ну, вот и славно. Проблема решается сама собой. Как кроссворд, в который ответы уже вписаны. – А я уж хотел предложить кофе... – поднимаюсь я из-за стола и подхожу ближе, стараясь вести себя как можно более вежливо и тактично. – Нет, нет. Я спешу... – откликается мадам Дюкасс из коридора, надевая туфли на свои изящные ножки. Её лицо сияет от радости. Она улыбается и смотрит на меня так, будто мы с ней уже знакомы. Видимо, Фред много ей рассказывал обо мне. – Ну что ж, тогда всего доброго, – я подхожу к двери и ловким движением отворяю её. – Мы ещё увидимся сегодня... Она торопливо хватает свою сумочку и подходит ко мне, чтобы обнять на прощание. Я делаю аккуратный шаг назад. – Сегодня? Не думаю, – я поражён её напором и самоуверенностью; она будто бы абсолютно убеждена в том, что сегодня снова попадёт в эту квартиру. – А когда? – потихоньку стирает улыбку с лица Амелия, слегка насторожившись. Я бы ей сказал ‘никогда’, но думаю, что Фред и сам ей об этом сообщит. Пускай встретится с ней или позвонит, и обо всём расскажет. А я не хочу быть гонцом с дурными вестями. Это не совсем мне по душе. – Этого я не могу знать, – произношу я и легонько подталкиваю девушку к выходу. – Я думаю, он сам позвонит вам и обо всём сообщит. Выйдя на лестничную площадку, Амелия поворачивается ко мне лицом. На нём не написано ничего кроме недоумения и тревоги. – Он? – перепрашивает она. – Кто он? – Фред, мадам Дюкасс, Фредерик. Всего доброго. Я легонько закрываю дверь, оставив Амелию по ту сторону порога. Я уверен, что, выходя через несколько минут на улицу, я застану на лестничной площадке ещё не развеявшиеся остатки одиночества и задетого женского самолюбия. *** Всё моё тело слегка вздрагивает при каждом шаге, что приближает меня к концу этой улицы. Тяжкое напряжение отзывается в каждом уголочке моего сознания вновь и вновь. Тревога стальными щипцами вцепляется в сердце и не желает отпускать его ни на секунду. Я иду вниз по улице Фессар. Солнце играет со мной так же жизнерадостно, как и вчера. Оно, не жалея, разбрасывает свои лучи на каждую из машин, что стоят вдоль этой тихой улочки. В каждом окне этих белоснежных домов оно улыбается мне своим ярким сиянием, будто бы говоря: ”Иди вперёд, не бойся, всё будет хорошо”. Рабочие в оранжевых накидках, что вчера были здесь, сегодня куда-то подевались. Без их шумно-раздражающего бурения тротуара улица кажется вполне мирной и тихой. Жаль, что я слышу в этой зловещей тишине лишь беспокойство и тревогу. Наверное, это паранойя. Я оборачиваюсь, пытаясь понять, не идёт ли кто-нибудь за мной. Но позади всё спокойно. Ни души. Даже не единого намёка на преследователей. Солнце вновь пытается ослепить меня, промелькнув в отражении на капоте одной из машин. Сам же яркий круг висит прямо над моей головой, напоминая мне о наступлении полудня. Именно на 12:00 мне и была назначена вторая встреча тем стариком, что напоминает мне Санта-Клауса. Он велел появиться ровно через 24 часа на том же месте, что и вчера. Может быть, это означает, что меня вновь затолкают в душный тесный фургон и повезут по улицам Парижа с пистолетом у виска?.. Надеюсь, это не так. Этот человек, которого зовут Жулиан, велел мне обдумать его предложение. Под словом ”обдумать” он, вероятнее всего, имел в виду ”добровольно согласиться”. Поэтому у меня нет выбора - придётся помогать этим людям, пускай я и не знаю, что за всем этим стоит. Хотя я не уверен, что было бы лучше, если бы я обо всём этом знал. Я останавливаюсь напротив пешеходного перехода, что перекинут через дорогу как мостик через пропасть. Справа никого нет. Ни фургонов, ни грузовиков - никого. Сзади тоже ни души. Или они задерживаются или мне нужно идти дальше - в этот бар. В бар, к которому я в прошлый раз так и не дошёл. Интересно, что меня там ждёт?.. Душное тёмное помещение, в котором каждый человек будет смотреть на меня своими заплывшими глазами, как на потенциальную жертву столь ожидаемой пьяной потасовки? Скорее всего, именно это. Но к кому я иду на встречу?.. К седому толстяку Жулиану, напрочь провонявшему сигаретами и разбрасывающему угрозы как Зевс свои молнии? Я уверен, это наиболее вероятный вариант из всех, что только могут прийти мне в голову. Ещё раз оглядевшись вокруг, я, поправив рубашку, двигаюсь по белому ”мостику”, переброшенному через дорогу. Я будто иду через пропасть, покрытую асфальтом. Кажется, ещё мгновенье, и из-за угла выскочит тот самый фургон, разгонится посильнее и беспощадно собьёт меня с ног. После такого удара я уже рискую больше никогда не подняться. Да, определённо, это паранойя. Ступая по этим белоснежным прямоугольникам, как по деревянным дощечкам, я перехожу на другую сторону улицу. Передо мной лишь огромная красная вывеска с надписью «Брасеррье», под которой находится скромная стеклянная дверь. Не разменивая секунды на минуты, я резко толкаю её и переступаю через порог. Я побывал во многих пабах за всю свою жизнь, но в такой попадаю впервые. Молодой смазливый бармен за стойкой и чистые столы, расставленные вдоль огромных окон, открывающих вид на улицу. Бар - это чисто символическое название. Данное заведение больше похоже на ресторан. Посетителей здесь нет вовсе, да и не должно быть много в такое время дня. Именно поэтому нужного мне человека я замечаю сразу. Нет, я его не только замечаю, но ещё и узнаю. Я лишь однажды видел его вживую, но запомнил навсегда. Мужчина, сидящий за столом возле широкого окна в полстены, поднимает руку, приглашая к себе. Его дорогой костюм, сидит на нём столь идеально, что сразу становится ясно какого полёта эта птица... Нет, это не заплывший жиром Жулиан. Скорее, это его полная противоположность. Я направляюсь прямо к нему, чувствуя, что солнце действительно меня не обманывало - как оно и обещало, всё хорошо. По крайней мере, лучше, чем казалось раньше. – Добрый день, месье Трилло, – произношу я с улыбкой на лице и протягиваю руку человеку, которого видел лишь однажды, но так ясно запомнил навсегда. – Давайте без имён, – строго произносит мой собеседник и жмёт мою ладонь. Яркий солнечный луч вновь коварно жалит меня в глаза, отражаясь от одной из стеклянных поверхностей на улице. Месье Трилло тоже зажмурился и бросил взгляд за окно. – Дивная погода, не правда ли? – произносит он, дабы хоть как-то начать разговор. – Давненько не было такого солнечного лета... – Вы правы. Даже аккуратная бородка Трилло будто бы впитывает это сияние летнего солнца. Сам месье Трилло жестом приглашает меня присесть напротив него. Ногой я случайно задеваю какой-то предмет, находящийся под нашим столиком, и он с грохотом падает на кафельный пол. – Аккуратнее, – произносит Трилло и лезет под стол, извлекая оттуда тёмный кейс. – То, что внутри этого чемоданчика стоит дороже, чем вся эта забегаловка. Заманчиво. Что же заставляет этого влиятельного мужчину носить с собой в этом кейсе что-то настолько дорогое?.. А может быть, в этом чемоданчике и лежит нечто такое, ради чего я здесь и нахожусь? – А где Жулиан? – возникает у меня вопрос неожиданный для самого себя, и я вдруг понимаю, что с тем неприятным стариком меня уже что-то связывает незримой нитью. – Ох, этот Жулиан... – тяжко вздыхает Трилло. – Если бы ты знал, какой он прошёл жизненный путь. Кто бы мог подумать, что из интеллигентного футбольного тренера выйдет такой отличный главарь одной из группировок?.. Для него жизнь поменялась после смерти его верного товарища Фреда Риоса. Мужчина, сидящий напротив меня, выразительно смотрит мне в глаза, словно пытаясь отыскать в них какую-то искрящую реакцию, но отводит взгляд, понимая, что внутри у меня ничего и не пошевелилось. Мне лишь интересно послушать о любопытной судьбе того толстяка, но не более. – И ведь какая ирония судьбы, – продолжает Трилло. – Что именно с помощью Жулиана мы вышли на тебя. Лишь с помощью счастливого случая Жулиан разглядел сходство своего старого друга и человека, оказавшегося его сыном. Я сомневаюсь в том, что тот случай был счастливым. Если бы он был счастливым, я бы не сидел здесь, а спокойно пил кофе у себя дома. – Но Жули просто пешка, – прерывает свои откровения мой собеседник. – Он лишь один из исполнителей. Я начинаю понимать всю суть того, что говорит мне месье Трилло. Всё просто. Настолько просто, что было глупым не заметить столь очевидные факты ранее. Жулиан - международный террорист, не иначе. А тот человек, что сейчас сидит передо мной, именно та фигура, что движет всеми этими сложными процессами. Первый заместитель министра иностранных дел Европейского Союза и шеф миграционной полиции - та самая верхняя часть пирамиды, что даёт неограниченные возможности террористам, в лице «смуглых» группировок... Есть лишь два вопроса, что мучают меня: зачем Трилло всё это нужно и чего они ждут от меня? - Перейдём к сути, - словно читает мысли с подкорки моего мозга месье Трилло. - Я уверен, ты уже понял, что если перед тобой сидит столь влиятельный человек как я - дело серьёзное. - Я понял... Следовало бы понять раньше. Следовало бы не лезть в это дело самому. Нужно было обо всём доложить Фреду, вместе бы мы что-нибудь придумали... Но теперь поздно. Я влез туда, куда не следовало, и вылезать точно придётся самому. - Я присутствовал на том первом матче с Бразилией и лично видел, насколько сильно ты влияешь на ситуацию, происходящую на поле. Поэтому отговариваться бесполезно. Всё что нам нужно, так это просто поражение сборной Европейского Союза в финальном матче. Просто. Просто поражение. Всё так просто, когда слова вылетают изо рта. Всё так осложняется, когда ты начинаешь задумываться об их смысле. Невыносимо сложно становится уже на той стадии, когда ты пытаешься реализовать слова в жизнь. Но ты просто постарайся. Ведь всё так просто. - Взамен мы гарантируем, что та самая неугодная тебе информация не просочится в прессу и, самое главное, в службы миграционного контроля. Ведь ты знаешь, что за этим последует? Конечно же, знаю. Выселение из Европы. Позор. Жалкое существование в стране третьего мира. И ещё немного позора, но уже от своих настоящих земляков, что станут твоими соседями по принуждению правительства. Спокойной жизни у Фреда не будет больше никогда. - У меня лишь один вопрос... - говорю я, потирая указательным пальцем висок. - Вам-то зачем всё это нужно? Трилло лишь ехидно ухмыляется. Как же! Скажет он тебе. Жди-дожидайся. Ты пешка. Сиди и молчи, не задавая лишних вопросов. - Хороший вопрос, молодой человек, очень хороший, - внимательно что-то выглядывает в окне мужчина в аккуратном костюме, что сидит на нём столь идеально. - Загвоздка в том, что я пока для себя не решил, следует ли вам знать подробности. - Мне кажется, что я не слишком похож на стареющую сплетницу, живущую по соседству, - усиливаю я напор, желая достичь поставленной цели. - Я не буду болтать. Мне можно доверять. Да и не в моих интересах сливать кому-то информацию, покуда я и сам по уши в дерьме. Секрет за секрет? Я настойчив ровно настолько, насколько мне позволяет ситуация и совесть. Трилло загадочен как кокетливая девушка на первом свидании. В молодости таких я щёлкал как орехи. - Что ж, если вы считаете, что данная информация вам только поможет... - уже почти сломлен мой оппонент. - Мы с вами по одну сторону баррикад, месье Трилло, - взываю я к доверию. - Я просил без имён. Трилло строго смотрит прямо на меня. Затем несколько раз оглядывается. Видимо, он считает, что за нами могут следить. Или у него просто какая-то навязчивая идея. - Возможно, зря я вам всё это говорю, - начинает мой собеседник. - Но, тем не менее, я вам доверяю. Надеюсь, всё это вам поможет. Он наклоняется ко мне ближе и почти переходит на шёпот: - Не секрет, что Берсон с помощью победы Европейской сборной хочет сломить и унизить другие народы. Он боится некоего призрачного террористического акта. Я вас уверяю, он вполне реален. Террористические акты, подавления недовольных масс... Как я далёк от этого. Зря я завёл этот разговор. Теперь придётся выслушивать весь этот бред старика, который полностью зациклен на ”дворцовых” интригах и переворотах. - Берсон считает, что победа сборной Европейского Союза поможет подавить восстания и в какой-то степени решит назревающие конфликты мирным путём. Чаша весов мирового порядка останется на месте - ЕС будет господствовать. Вполне логично, что победа бразильской сборной поставит всё с ног на голову. Европейская сборная будет опозорена в родных стенах, весь остальной мир поймет, что Европа не настолько сильна, как всем кажется. Даже сегодняшняя победа Аргентины над русскими в матче за третье место уже станет крупнейшим событием, которое вызовет огромный резонанс в обществе. Всё уже предрешено. Множество кусочков головоломки медленно двигаются в нужных направлениях и становятся на свои места. Революция - это не миф, выдуманный вечно пугающей нас жёлтой прессой. Это вполне реальное событие, которое может выбить привычное существование из обыденной колеи. Вопрос лишь в том, насколько сильно может повлиять это событие на установившееся равновесие. Возможен ли новый 2035-й год?.. - И именно поэтому поражение сборной Европы на Чемпионате Мира настолько значимо для нас. «Мы не хуже Европы» - это будет лозунг для грандиознейшей в истории человечества революции. - Пардон, - перeбиваю я. - А в чём состоит её грандиозность? Не могу себе представить это. Неужели, «смуглые» с автоматами наперевес готовы просто побежать по мирным улочкам европейских городов, ради какой-то призрачной революции. Это же смерти, трупы, горы трупов и кровь, льющаяся рекой. - Наверное, вы представили себе какое-нибудь восстание парижских рабочих, выбежавших на улицы с плакатами и дубинками? - обиженно кривит губы Трилло. - Напрасно. Это не просто вооружённое восстание в одном городе. Это целый комплекс терактов, организованных лично мной, которые начнутся синхронно во всех крупных европейских городах. Человек, сидящий передо мной, пылает от самодовольства. Его лицо словно говорит ‘похвали меня’. За всей этой напыщенностью, он, кажется, совсем позабыл о самоконтроле. - Эти восстания начнутся сразу после окончания финального матча Чемпионата Мира. Но это не главное... Министерство иностранных дел и министерство обороны уже заминированы. Два огромных здания взлетят на воздух, а вместе с ними канет в лету многомиллиардная центральная база имён и главная база данных европейских военных!.. Все европейцы и неевропейцы уровняются - грань, официально разделяющая их, сотрётся. А военные потеряют все свои главные точки опоры и терабайты секретной стратегической информации. Бах, и ничего нету! Позади меня раздаётся звон стекла. Я поворачиваюсь назад. Эмоциональный Трилло спугнул бармена, протирающего стакан, и тот уронил его на пол. - Наверное, нужно потише... - медленно произношу я, поворачиваясь к месье Трилло. - Ты прав, - соглашается тот. - Да собственно, я уже и так слишком много рассказал. Он задумчиво потирает свою бородку, оценивая размер ущерба, нанесённого делу своей несвоевременной болтливостью. Посчитав, что урон ничтожен, а я надёжен, Трилло вновь улыбается. - Я вижу, ты впечатлён... - Не то слово, - порой наглая лесть сама собой льётся из моего рта. - Значит, ты согласен нам помочь? Он спрашивает так, будто бы у меня есть выбор. Даже думать не хочу о том, что сделают с Фредом, если я откажусь. Нельзя подвести друга. Нужно соглашаться и выполнять своё доброе дело. Правда, для этого мне снова придётся много лгать. Лгать Фреду и всем вокруг. Парадокс. - Да, я согласен, - я произношу эти слова так, будто репетировал их в своей голове очень долгое время. - Тогда по рукам, - улыбается Трилло. - Это тебе для мотивации. Он ставит на стол свой тёмный кейс. Солнце играет на его блестящих гранях так, словно их полировали не один час. Трилло распахивает чемодан, как сказочный сундук. Купюры, купюры, купюры... Много купюр. Очень много. Их хватит на безбедную старость. Возможно даже и на безбедную старость моих детей. - Вторую половину получишь после матча. Яркая вспышка света жалит в прямо глаза. Проклятое солнце снова играет со мной. Прикрывая лицо рукой, я гляжу в окно. Там лишь какой-то мужчина в короткополой шляпе торопливо сворачивает за угол. Видимо, спешит на работу. Я уверен, ему в жизни не заработать столько денег, сколько сейчас лежит передо мной. Сообщение отредактировал BULK - 15.2.2010, 9:22 Спасибо сказали:
|
|
|
15.2.2010, 1:36 · Быстрая цитата
Сообщение
#92
|
|
липрон жымс лох Сообщений: 5954 Из: Україна, Івано-Франківська область Команда: FC Juvemotiv Чемпионства: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 147 раз(а) |
кккрута, много бабосов)
Цитата какой-то мужчина в короткополой шляпе торопливо сворачивает за угол о нет, он что-то заметил! |
|
|
17.2.2010, 16:19 · Быстрая цитата
Сообщение
#93
|
|
Игрок дубля Сообщений: 135 Из: Москва Спасибо сказали: 17 раз(а) |
За полтора часа прочитал почти всю историю
Срочно требуется продолжение |
|
|
17.2.2010, 16:30 · Быстрая цитата
Сообщение
#94
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Цитата За полтора часа прочитал почти всю историю Ну ты читаю всю историю и продолжения так скоро тебе не потребуется )))) Ну а ваще, продолжение - на днях. Последний эпизод. |
|
|
17.2.2010, 21:22 · Быстрая цитата
Сообщение
#95
|
|
Игрок дубля Сообщений: 135 Из: Москва Спасибо сказали: 17 раз(а) |
Цитата За полтора часа прочитал почти всю историю Ну ты читаю всю историю и продолжения так скоро тебе не потребуется )))) Ну а ваще, продолжение - на днях. Последний эпизод. Почти всю это без последней не вышедшей главы BULK: ок, теперь понятно ) Сообщение отредактировал delpiero - 18.2.2010, 17:44 |
|
|
18.2.2010, 17:45 · Быстрая цитата
Сообщение
#96
|
|
Игрок дубля Сообщений: 135 Из: Москва Спасибо сказали: 17 раз(а) |
А вот ты писал рассказ от балды или хоть чуть чуть пользовался менеджером
Если пользовался то как ты это все перенес на него? Сборную ЕС, отстутствие чемпионатов мира, банкротство грандов... Сообщение отредактировал delpiero - 18.2.2010, 17:46 |
|
|
18.2.2010, 18:39 · Быстрая цитата
Сообщение
#97
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
А вот ты писал рассказ от балды или хоть чуть чуть пользовался менеджером От балды. Если пользовался то как ты это все перенес на него? Сборную ЕС, отстутствие чемпионатов мира, банкротство грандов... Думаю, если хорошо разбираться в скриптах игры и умело пользоваться редактором, то и этот выдуманный мир легко будет перенести в менеджер, хоть времени на это и не мало уйдёт. |
|
|
18.2.2010, 19:03 · Быстрая цитата
Сообщение
#98
|
|
Игрок дубля Сообщений: 135 Из: Москва Спасибо сказали: 17 раз(а) |
А вот ты писал рассказ от балды или хоть чуть чуть пользовался менеджером От балды. Если пользовался то как ты это все перенес на него? Сборную ЕС, отстутствие чемпионатов мира, банкротство грандов... Думаю, если хорошо разбираться в скриптах игры и умело пользоваться редактором, то и этот выдуманный мир легко будет перенести в менеджер, хоть времени на это и не мало уйдёт. Да без менеджера лучше получается у тебя даже |
|
|
25.2.2010, 20:54 · Быстрая цитата
Сообщение
#99
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Эпизод XI. 2050 год. 17 июня. Фредерик. Этот пульсирующий рёв кипящего стадиона постепенно стихает. Люди поочередно теряют голос, будто бы кто-то отключает у них звук. Все крики постепенно сходят на нет. Тишина. В ней раздаётся лишь монотонный стук стрелок моих наручных часов. Секунда. Две. Ещё секунда. Я не слышу ничего кроме аккордов стрелок, бегущих по кругу. Все они вместе указывают на то, что сейчас ровно 20:40. Тик-так. Щёлканье стрелок синхронизирует дыхание. Внутренний слух отсчитывает каждый удар моего сердца. Я живу. С каждой секундой моя жизнь всё больше ускоряется. С каждым мгновением я вновь обретаю утерянную на момент реальность. – Фред! Кристофер легонько толкает меня в плечо. – Что? Я поворачиваюсь к нему и чувствую его взгляд прямо внутри себя, глубоко в своей душе. Он заглядывает в неё, чтобы читать меня как открытую книгу. – У тебя там что, голая девочка? – усмехается Крис. – Это же просто часы. Меня так легко вывести из равновесия самой обыденной вещью. Любой предмет может заставить меня на какое-то время потеряться в лабиринтах своего разума. – Следи за игрой, – мой друг назидательно смотрит мне в глаза так, словно вкладывает свои мысли мне в голову. Я оборачиваюсь и внимательно вглядываюсь в тот футбольный спектакль, что происходит на зелёном газоне стадиона. На нём идёт напряжённая борьба за мяч. Вокруг изумрудного прямоугольника беснующиеся трибуны, до отказа забитые фанатами. «Парк де Пренс» заполнен. Он вооружён сотнями фотоаппаратов и десятками видеокамер. Матч транслируется по телевизионным каналам всего мира. Сорок минут. Ровно столько времени двадцать два игрока в напряжённом противостоянии пытаются преодолеть соперников и самих себя. На данный момент у моей команды получается лучше. ЕС - Бразилия: 1-0. Один час. Ровно столько игрового времени отделяет меня от самой великой победы за всю свою головокружительную карьеру. На предматчевой пресс-конференции я пообещал, что посвящу эту победу маме. Кристофер делает несколько шагов вперёд и останавливается рядом со мной. Он сосредоточено вглядывается в поле. Мимика на его лице выражает слабые зачатки стремящегося наружу негодования. – Какие причины для недовольства? Крис не отводит своего взгляда от зелёного газона. Спустя секунду я замечаю, что он смотрит не на него, а немного выше. Возможно, он смотрит на небо, тучи на котором сгущаются. Сегодня обещали первый дождь за всё жаркое лето. – Нам нужно следовать другому плану, – машинообразно отчеканивает слова Кристофер. Он говорит столь многозначно, что мне остаётся лишь теряться в догадках. Крис намного умнее, хитрее и находчивее из нас двоих. В основном поэтому, ход его мыслей порой является для меня загадкой. Хотя мне всегда казалось, что я знаю всё, что знает и он. Где-то в глубине своей души я в этом абсолютно уверен. Трибуны взрываются единогласным вздохом разочарования. Наша команда упустила очередной верный шанс удвоить преимущество. Я бросаю взгляд на табло. На нём счёт игры, фамилия ”Сарандан” и цифры ”44:51”. Главный арбитр должен вот-вот прибегнуть к помощи своего свистка и объявить об окончании первого тайма. Неожиданно я чувствую едва ощутимую вибрацию в правом кармане своих брюк. Я машинально лезу туда и достаю свой мобильный телефон. На нём высвечен знакомый номер. Это Амелия. Главный судья матча, Вильям Претти, дважды коротко свистит. Первый тайм окончен. Футболисты медленно плетутся в сторону подтрибунных помещений. Стадион резко начинает затихать, словно все люди, присутствующие на нём, выдохнули дружно и с облегчением. Телефон в моей руке продолжает звонить. Мне помнится, что я отключал его... В любом случае её звонок сейчас не к месту. Не понимая, что со мной происходит, я машинально жму на кнопку ответа и подношу трубку к уху. – Алло! Фреди?! Кроме моей мамы никто меня так не называл. По коже пробегает приятная бархатистая дрожь. Я замираю, внимая каждому звуку из динамика телефона. – Фреди, почему ты не звонишь? Нам нужно срочно поговорить! – Извини, ты не вовремя. Я постепенно прихожу в себя. Заприметив спину Криса, мелькнувшую передо мной, я направляюсь за ним. – Фреди, послушай меня! Я кое-что поняла!.. Я же психиатр, почему я сразу не догадалась?.. – женский голос что-то сбивчиво бормочет мне в трубку. – После вчерашнего я поняла, что с тобой происходит! Это всё не из-за бессонницы, мне кажется, что у тебя... – Амелия, мне сейчас некогда, – грубо перeбиваю я девушку. – Если ты хочешь сейчас же меня увидеть, то просто включи телевизор... Кажется, она слегка не в себе. Лихорадочное бормотание сменяется частым дыханием и слабыми всхлипываниями. – ...но вживую ты меня теперь не увидишь точно. Всего доброго. Я беспощадно нажимаю на кнопку сброса, и из динамика доносится лишь тоскливая тишина. Я ограждаю Амелию от себя, потому что полностью уверен, что без меня ей будет гораздо лучше. А может быть даже и безопаснее. *** Я просто медленно иду вперёд по коридору. На мои руки надеты кандалы. Самые настоящие железные наручники. Эти металлические ”браслеты” я примеряю в жизни впервые. С каждым шагом я всё больше ощущаю себя тем несправедливо осуждённым мучеником, которым я и являюсь. Я всё яснее осознаю, что этот коридор и есть вся моя жизнь. Держа подбородок как можно выше, я медленно плетусь вперёд по отмерянному мне маршруту, впереди меня маячит сияние обманчивого светлого будущего, а руки, как и всегда, скованы тяжкими цепями неотвратимых обстоятельств. И кто-то всё время идёт за моей спиной, подталкивая вперёд. Я прислушиваюсь и замираю всем своим телом. Где-то часы по-прежнему отсчитывают временные отрезки. Светлый круг, разделённый на двенадцать частей, висит на стене неподалёку от меня. Расположение его стрелок указывает точное время - 22:56. Бросая короткие взгляды на человека, что идёт рядом со мной, я всё больше и больше заблуждаюсь в собственных мыслях. Будто бы я что-то знаю, но забываю что именно. Словно кто-то каждое утро чистит мою память от лишнего хлама. Моего спутника зовут месье Трилло - он служит шефом миграционной полиции, я видел его выступления несколько раз по телевизору. Он идёт со мной нога в ногу. Величавая осанка придаёт своему хозяину необходимый заряд уверенности и спокойствия. На руках месье Трилло наручники. Такие же, как и у меня - будто бы мы братья, будто бы мы скованы чем-то вместе. – Не волнуйся, – тихо шепчет он мне. – Я сам выберусь и тебя вытащу. Откуда такая великодушность?.. Я хочу понять, что происходит, но с каждым разом все попытки оказываются тщетными. Все части пазла не ходят складываться в одну замысловатую картинку. Словно кто-то отобрал у меня некоторые фрагменты мозаики. Все события мешаются в голове. Андре. Амелия. Нико, свалившийся как снег на голову, со своими невнятными обвинениями... Теперь Трилло. – Пойми лишь одно, – продолжает шептать мне месье Трилло. – Главное что задуманное нами, так или иначе, претворится в жизнь. Это самое главное. Поверь мне. – Не разговаривать!.. – толкает в спину моего нового знакомого здоровый полицейский, что идёт позади нас. Ещё пару шагов и мы окажемся у стеклянных дверей, что ведут на улицу. Множество людей за этими дверьми жаждут моего появления - они ждут той секунды, когда им выпадет возможность плюнуть в моё лицо. Они хотят выплеснуть ту сокровенную злобу и ненависть, что копилась в каждом из них так долго. Никогда не думал, что именно так уйду из футбола. *** Если бы я был художником и рисовал бы то, что сейчас вижу перед собой, то я непременно выполнил всё в чёрно-белой гамме. Чрезмерно контрастно, слегка смазано по краям, чтобы сконцентрировать внимание зрителя на центральной части картины. Передо мной тысячи людей, отчаянно машущих руками и выкрикивающих лозунги. Кричалки, остроумные фразы и просто восторженные возгласы - всё вновь утопает в вибрирующей тишине. Она вздрагивает каждый раз, когда кто-то пытается нарушить её целостность, выпустив в мою сторону очередную стрелу, состоящую из звуков. Я в центре этой тишины, и я вновь слышу лишь ритмичное тиканье своих наручных часов. Сейчас они показывают 21:21. Это значит, что сейчас идёт 66-я игровая минута. Моя команда по-прежнему ведёт 1:0, лишь слегка уступая соперникам в контроле над мячом. Мои подопечные медленно, но верно устают. Я завёл их в раздевалке, но их ”завод” вот-вот закончится. – Фред! Я снимаю воображаемые наушники и приоткрываю дверь невидимого звуконепроницаемого кокона. – Что? Кристофер обеспокоено сморит то на поле, то на меня. – Нужно менять план игры, – убедительно произносит он. – Пора выпускать свежих игроков. – Не сверли меня, – отмахиваюсь я от друга. – Я всё знаю не хуже тебя. Перед игрой я решил, что сегодня будет только мой матч. Полностью мой. И победа должна целиком принадлежать мне. Я не собираюсь слушать советов Криса, я выиграю этот матч сам. Один из футболистов «смуглой» команды настырно рвётся по флангу и делает заброс в штрафную площадь. Защита, не без труда, справляется с этим навесом. Этот матч самый главный за всю мою жизнь и я не хочу следовать чужим советам, как делал это ранее. Я собираюсь доказать самому себе, что я состоялся не только как игрок, но и как тренер. Я должен показать всем, кто здесь главный тренер, а кто лишь его помощник. Наш крайний защитник Пеллегрини не успевает за более скоростным оппонентом и валит того на газон. Жёлтая карточка. Я поднимаю глаза немного выше трибун и понимаю куда всё это время смотрел Крис. В VIP-ложе я узнаю несколько лиц. Президент ЕС - Берсон, президент Футбольной Федерации - Пьерони и человек, которого я несколько раз видел по телевизору, имени которого я не вспомню сейчас - шеф миграционной полиции ЕС. Бразильцы уверенно контролируют мяч, постепенно подбираясь всё ближе к нашим воротам. Все самые влиятельные люди нынешнего правительства, хоть как-то связанные с проведением этого Чемпионата Мира, присутствуют здесь. Высокие чины. Передо мной высокие цели. Я забрался настолько высоко, что, упав, могу разбиться насмерть. Удар из-за пределов штрафной и наш кипер Сардинья, лишь с помощью какого-то чуда, переводит мяч через перекладину. Стадион испускает громкий вздох. Угловой удар. Нет. Ошибаться нельзя. Любая оплошность смерти подобна. Пускай я и втопчу в землю своё самолюбие, но это куда лучше, чем стать главным разочарованием для своей страны. – Крис, – тихо подзываю я друга. – И всё-таки, что посоветуешь? Крис хитро улыбается и заглядывает в свой блокнот. – Замены, – произносит он. – Нужно много замен. Я всё понимаю. Нужно освежать игру. Хоть Крис мне об этом и не сказал, но я договариваю эти слова за него. Они проносятся в моей голове сами собой. Вот только сказаны они совсем не моим голосом. *** Отрывки жизни мелькают перед глазами, словно нарезка из документальной киноленты. Под каждым кадром пара строк, написанных на скорую руку. Между этими строками я читаю истинную правду о самом себе. Я вижу все свои пороки, написанные чёрной краской. Все маленькие подвиги вырисовываются с помощью белых букв. Чёрно-белое полотно жизни - его я вижу на протяжении долгого времени перед своими глазами. Многоголосая толпа, что находится по ту сторону стеклянных дверей, кричит, используя разные голосовые интонации, но все они сводятся к ненависти. Ненависти ко мне. На улице уже стемнело. Ещё немного и меня отведут в эту тьму. Руки за моей спиной начинают потихоньку неметь. Наручники, сковывающие их стальной хваткой, стесняют движения, впиваются в запястья и причиняют нарастающую боль. Почему мы стоим?.. Ведите же меня вперёд. Туда, где я приму душ из враждебности и искупаюсь в ненависти тех людей, которые ещё этим утром боготворили меня. – Готовьтесь, – произносит один из полицейских, – Сейчас подойдёт наша машина, и мы двинем. За стеклянными дверьми красная дорожка. По её обеим сторонам две цепи из людей в форме. За их спинами сотни негодующих фанатов, готовых растерзать меня. К тротуару, что обрывает красную дорожку, подъезжает чёрный тонированный лимузин. Неужели, нас повезут на этом?.. – Отойдите. Не церемонясь, нас с Трилло отпихивают в сторону. Из глубины стадионного коридора, ведущего к нам, появляется группа людей. Двоих я узнаю сразу же - Берсон и Пьерони. Остальные - это их свита. Они медленно приближаются к нам, и в тот момент, когда наши взгляды встречаются - я становлюсь сканером эмоций. Берсон взбешён, Пьерони источает печаль. – Надеюсь, вы оба отдаёте себе отчёт о том, настолько суровое наказание будет применено к вам? – президент Европейского Союза, не дожидаясь ответа, проходит вперёд, через стеклянные двери, ведущие на улицу. Пьерони, лишь кинув грустный взгляд в мою сторону, следует за своим спутником. Они вдвоём быстро проходят по красной ковровой дорожке и залезают в открывшиеся двери лимузина. – Не верю, что это происходит со мной... – срывается шёпот с моих губ, когда я начинаю склеивать вместе все те кусочки хороших воспоминаний, что связаны у меня с месье Пьерони и совместной работой с ним. – Знаешь, Фред, ты так и не спросил у меня, по какой причине я всё это делаю, – подаёт голос Трилло. – Я уверен, что ты бы всё и сам понял, если бы видел всех тех несчастных выселенных эмигрантов, что прошли лично через меня. Клянусь Богом, я помню лицо каждого из них... Гори ты в аду, проклятый Трилло!.. Меня не волнуют все твои душевные муки. Мне всё равно, какие мотивы движут тобой, потому что я не знаю, что именно ты совершил. Я не понимаю, что совершил я. Мне неизвестно по какой причине надеты на меня эти наручники. Лимузин медленно трогается вперёд. На его место подъезжает полицейский джип. Крупный человек в форме, сидящий за его рулём, всем своим видом даёт понять, что сегодняшние его пассажиры особо важные персоны. – Это за вами, господа, – произносит полицейский, стоящий за моей спиной. – Вперёд. Это моя последняя прогулка по красной дорожке. Возможно, это моя последняя прогулка в жизни. Что ж, в добрый путь... *** Больше можно не улыбаться. Можно не щурить глаза, чтобы улыбка казалась как можно более натуральной. Можно просто опустить взгляд и медленно кивать головой каждый раз, когда кто-то вознаградит меня рукопожатием или просто понимающе похлопает по плечу. Прямо с футбольного поля, где до сих пор идёт бразильский карнавал, в душную раздевалку, что переполнена молчаливой грустью и удушающей атмосферой утерянных возможностей. Оттуда я направляюсь в зал для пресс-конференций. Мимо людей преисполненных сопереживанием, мимо редких вспышек фотокамер, в ту комнату, где мне предстоит находить ответы ко всем провокационным вопросам. – Месье Местрес... Кто-то протягивает мне руку и я, не поднимая глаз, пожимаю её. – Примите мои поздравления!.. Игра была что надо. Хрипящий голос и запах сигарет заставляют меня сосредоточить всё своё внимание на объекте, что находится напротив. Я останавливаюсь. Кристофер, что шёл позади, тоже замирает на месте, прямо за моей спиной. – Благодарю, – произношу я и внимательно оглядываю человека, стоящего напротив меня. Толстый мужчина с седой бородой, обильно покрывающей его лицо, смотрит прямо мне в глаза и улыбается. Его улыбка источает некую загадочность. – Возьмите это. Незнакомец протягивает мне обыкновенный запечатанный конверт. Я беру в свои руки белый прямоугольник, а мужчина, что дал мне его, разворачивается и уходит вглубь толпы, даже не попрощавшись. – Идём, – шепчет мне на ухо Крис. – Мы и так задерживаемся. Заходя в пресс-конференционный зал, я стараюсь не обращать внимание на множество людей одновременно привставших со своих мест. Я просто поднимаю руку вверх в знак приветствия и прохожу к своему месту, за стол с микрофонами. Взгляд на часы. 22:51. Пресс-конференция должна была начаться шесть минут назад. Я и сам конечно опоздал, но бразильского тренера также до сих пор не видать. Видимо, всё ещё празднует победу вместе со своей командой. Около часа назад главный арбитр матча Вильям Претти издал три свистка, свидетельствующих об окончании игры, и тем самым провозгласил новыми чемпионами мира бразильцев, вырвавших победу на последних минутах, установив окончательный счёт 1:2. До сих пор не понимаю, что произошло - я сделал те три замены, которые мне посоветовал Крис, но мы всё равно уступили. Более того, после этих самых замен игра ”посыпалась” и мы окончательно сдали все позиции. Я поднимаю глаза и смотрю исподлобья на то множество журналистов, что собрались в этом зале. Сейчас эти люди будут добивать меня окончательно. За этот час я успел осознать, что мы проиграли, хоть изначально и не мог поверить в такой исход. Даже думать не хочу о том, что сделает со мной Берсон... Тренера бразильцев всё ещё нет, и люди начинают потихоньку шептаться. В моих руках тот самый конверт, что передал мне толстый седой мужчина в коридоре. Интересно, что там?.. Поддавшись на уговоры своего нарастающего любопытства, я вскрываю конверт. Там обычный белый листок, сложенный в несколько раз. Я разворачиваю его и вижу там какие-то непонятные цифры. Какие-то счета и наименования банков... Что это такое?.. Я сворачиваю листок и кладу его на стол, рядом с конвертом. Кристофер, по обыкновению стоящий за моей спиной, наклоняется к микрофону. – Давайте пока что начнём без бразильского тренера. Люди, сидящие напротив, оживляются. Я готовлюсь к самому худшему, не зная, что мои ожидания ещё не самое кошмарное, что может случиться. Двери помещения распахиваются. Быстрым шагом в них входит группа людей в полицейской форме. Среди них, есть только один человек, что выделяется в этой толпе служителей порядка. На нём обычная чёрная футболка и короткополая шляпа. Мужчина поворачивает лицо так, чтобы мне стал виден тот самый шрам на его щеке. Этот безобразный рубец отчётливо проглядывается среди щетины, покрывающей его физиономию, излучающую крайнюю наглость. Это Николас. – Месье Местрес, я прошу вас пройти с нами, – заявляет один из людей в полицейской форме. Я не готов к такому повороту. Наверное, это какая-то ошибка. Нужно держать себя в руках - сотни фотокамер уже готовы запечатлеть моё паникующее лицо. – По какому праву? – неуверенно произношу я. – Вы обвиняетесь в преступном сговоре и государственной измене, что влечёт за собой высшие меры наказания. Пройдёмте с нами. Я поднимаюсь на ноги. Мысли сталкиваются друг с другом, обращаясь в бессмысленные осколки предположений и догадок. Берсон... Неужели такова его ”благодарность”? Неужели, за поражение могут отправить тренера за решётку?.. Это давно уже не Франция. Это Европейский Союз. Двое бравых парней в форме направляются в мою сторону. Все вокруг замирают. Я и сам застываю на месте. Я просто очарован этой несправедливостью, сметающей всякую нравственность на своём пути. Мои ноги должны бежать, но они просто отказываются меня слушаться. – Вы арестовываете тренера за проигранный матч? – раздаётся голос одного из журналистов. В любой толпе найдётся ярый защитник справедливости. Своего рода герой в микромасштабах данного помещения. – Нет, – ехидно улыбается Нико и достаёт что-то из кармана. Меня заковывают в наручники, в то время когда я беспрекословно подчиняюсь мнимому правосудию. Беззаконие торжествует, фальшивый виновник стремительно падает в глазах общественности. – У нас есть записи разговора, видео и фотографии. Но вам будет достаточно и этого... Николас поднимает в воздух какую-то фотографию, в то время когда меня проводят мимо него. Мой обвинитель яростно тычет фотокарточкой мне прямо в лицо. – Интересно, как ты это объяснишь? – злобно произносит Нико, глядя на мою беспомощность. Снимок представляет собой ту картину, которую я уже где-то видел. Это кадр из какой-то моей внутренней киноленты, расчётливо вырезанной заботливым анонимом. На фотографии изображено широкое окно какого-то кафе и двое мужчин, что видны в нём. Один из них демонстрирует кейс, набитый купюрами, а второй заворожено глядит в этот чемодан. Оба человека мне знакомы - кто-то больше, кто-то меньше. – Я не имею понятия что это! – из моёй груди рвётся хрипящий крик. – Это же не я! Вы всё перепутали!.. Это Крис. Да, это Кристофер!! Руки Николаса опускаются. Люди вокруг меня в замешательстве переглядываются. Помещение на несколько секунд затихает. Это молчание обрывается лишь тогда, когда я снова начинаю кричать и пытаться освободиться от цепкой хватки парней в форме. – Отпустите!!! Это Крис, это не я!.. Вы всё перепутали! Некоторые люди опускают глаза. Некоторые что-то записывают в свои блокноты. Я оборачиваюсь туда, где несколько секунд назад стоял Крис. Его нет. Он растворился в воздухе как утренний туман. Я же просто замолкаю. Меня словно бьёт паралич. Где-то внутри, настолько глубоко, что я не могу пошевелиться. Остаётся лишь подчиняться и идти вперёд. Через распахнувшиеся двери пресс-конференционного зала я вижу ещё одного мужчину, закованного в наручники. Это второй человек со снимка. Месье Трилло. Впереди нас лишь длинный коридор. *** В жизни каждого человека наступает такой момент, когда время будто замедляется. Ты вынужден ловить каждую секунду, каждое мгновение, потому что знаешь - всё это ты запомнишь навсегда. Это самое грандиозное зрелище, которое только происходило в моей жизни. Ни взрыв «Ле куше», ни рёв переполненного стадиона, ни мирное дыхание спящей Амелии - ничто не вселяло в меня столько необъяснимого трепета. Я впитываю в себя абсолютно всё. Слепящий свет фотокамер. Оглушающий рёв людей, рвущихся ко мне через железные ограждения. Каждый шаг по этому красному ковровому покрытию. Всё это, сантиметр за сантиметром, откладывается в памяти. Даже отяжеляющий запястья вес наручников - даже его я буду помнить с особой теплотой. Это момент моего триумфа. Все взоры обращены лишь на меня. Грязная слава, тёмная ода моему бесчестию из уст всех этих людей - это всё только моё. Всё это апофеоз моей футбольной карьеры. Нас с Трилло подводят к полицейской машине. Редкие капли дождя начинают ритмично отбивать барабанную дробь о крышу нашего автомобиля. Я запрокидываю голову вверх и ловлю лицом прохладный небесный душ. Тучи окончательно сгустились надо мной. – Это конец?.. – шепчу я тихо. – Нет, Фред. Это только начало. Месье Трилло умиротворённо глядит на огромный циферблат часов, установленных у стадиона. На них ровно 23:00. На лице моего спутника появляется улыбка. Такая же как и у меня. – Время пришло. Это были самые эффектные слова, что я когда-либо слышал в своей жизни. Спустя секунду в паре десятков метров от нас раздаётся громкий взрыв. Кто-то сразу падает на землю, отброшенный взрывной волной, а кто-то ещё стоит на ногах и наблюдает за тем, как президентский лимузин беспорядочно раскидывает в стороны металлические останки самого себя. Красное пламя освещает всё вокруг как гигантский факел. Прощай Берсон. Прощай Пьерони. Я не понимаю, что творится вокруг, но ощущаю всё происходящее каждой клеткой своего тела. Моя душа глубоко уходит в пятки. Адреналин бежит по венам. Кровь отливает от конечностей, намекая на то, что мне нужно бежать. Но я не тороплюсь. Через секунду, я снова слышу тяжкое эхо взрыва. Где-то вдалеке взвивается в воздух огромный огненный ”гриб”. Где-то в том районе располагается здание министерства иностранных дел. Я не имею понятия, откуда я это знаю, но это меня не волнует. Земля подо мной содрогается и кажется будто бы она вот-вот треснет, разойдясь на несколько кусков, а я провалюсь прямо в бурлящую лаву, выбрасывающую языки пламени. Я упаду туда - прямо в ад. Туда, где мне, возможно, и самое место. Мгновение спустя в небо вздымается ещё один клубок из огня. Воздух содрогается, пропитываясь жаром, и каждый атом кислорода бурлит как закипающая вода. Это было подорвано здание министерства обороны. Данное осознание сего факта всплывает откуда-то из моего подсознания. Больше взрывов не последовало. Паника овладевает всеми. Люди бросаются врассыпную, за ограждениями начинается давка. Лишь мы с Трилло безмятежно созерцаем происходящее вокруг нас. Дождь хлынул с удвоенной силой. Он смоет с асфальта не только следы сгоревшего бензина и крови, но и все наши грехи. Даже те, о которых мы не догадываемся. Эпилог. Жизнь встречает меня привычной темнотой и холодом. Боль взасос целует в висок, затем опускается ниже. Плечи, грудь, бока, бедра... Боль пульсирует вразнобой по всему телу, посылая раз за разом один и тот же сигнал. SOS! Не хочется больше думать. Не хочется вспоминать. Не хочется анализировать. Все это слишком больно. Если я смертник собственной судьбы, то у меня есть лишь одно последнее желание. Увидеть этот мир воочию. «Не вставай!» «Подложи куртку под голову и лежи». «Опасно двигаться после такой травмы, ты меня слышишь?!» Не хочу больше думать. Хватаясь заледеневшими пальцами за крышку стола, поднимаясь на колени, отталкиваясь локтями, припадая спиной к стене... Тёмная, едва различимая картинка кухни плывет перед глазами. «Видишь? Тебе плохо. Доберись до палаты и ложись». Шаг за шагом, от стены к стене, открывая третье, четвертое дыхание, скатываясь по перилам лестницы вниз – к пустому, незнакомому мне холлу, к широкой двустворчатой двери, которую раньше я мог лишь представлять в своих мечтах. Вот он, этот миг. Миг, которого я ждал целых десять лет. Свобода, чей запах я успел позабыть. Все это – в пустоту. Передо мной унылый неухоженный парк: строгие ряды заросших деревьев, да грязная дорожка, усыпанная гравием. Справа – прячущийся за листьями красный закат и кусок сероватого пляжа. И ни души. Я стою за дверями своей тюрьмы и не чувствую ничего. Как ребенок, заранее знающий, что ему подарят на Рождество, я все равно надеялся на что-то большее. Но этот мир опротивел мне изначально, первым же своим пейзажем. Передохнув на ступеньках, я шагаю в сторону пляжа. Ходьба постепенно налаживается - боль, сопровождающая каждое движение, начинает входить в привычку. Не впервой - за прошедшие годы многое приходилось терпеть и принимать как должное. Войны, массовые беспорядки, смерти близких людей... Спустя десять минут парк остается позади, полностью обнажив убегающее к горизонту Средиземное море. Морозный ветер пытается сорвать с меня одежду, а волны старательно вылизывают прибрежный песок, пока я медленно приближаюсь к воде. «Фред! Не убегай далеко! Мне за тобой не угнаться». «Я только потрогаю». «Сегодня штормит. Ты вымокнешь до нитки». «Ну, мам...» «Смотри, какой большой корабль. Я хочу сфотографировать тебя на его фоне. Встань сюда. Замри... Да не кривляйся ты! Все. Можешь бежать...» Моя мать мертва. Я помню это место. Если пройти немного по берегу и повернуть на север, то можно выбраться к центру города. Того города, что раньше звался Марселем. Хромая по пляжу, я безотрывно смотрю в тёмную воду, надеясь увидеть хоть что-нибудь: рыбацкую лодку или тень пассажирского лайнера. Но море остаётся мертвым. На мгновение я живо представляю себе, как одиноко тону вдали от берегов, укутанный в ледяную толщу воды. «Фред, хватай меня за руку! Ты можешь дышать?» «Боже, нога...» «Видимо, осколком зацепило. Ничего, просто царапина». Андре Мейонг мертв. Налево от воды, вверх по тропе, огражденной линялым синим забором, к городу. Небо, и без того выцветшее и хмурое, темнеет на глазах. Глядя лишь под ноги, я совершенно не замечаю, как приближаюсь вплотную к городу. Затем, еще по инерции, шагаю несколько минут по улице, прежде чем осмотреться по сторонам. Внезапно голову словно стягивает жгутом, я теряю равновесие и падаю прямо на асфальт, успевая смягчить ладонями удар. К горлу подкатывает комок, меня долго рвёт на груду мусора. Отдышавшись, я понимаю, что это не мусор, а человеческое тело. «Восстания и мятежи учащаются. Их масштабность растёт. Из проверенных источников нам стало известно о том, что готовится некая революция. Чемпионат Мира отобьёт у «смуглых» охоту впустую тратить свои силы. Мы укажем им на своё место». Президент Берсон мертв. Вместе с ним погиб и Пьерони. Не хочу больше вспоминать. Я шагаю по улице, и вокруг меня руины домов. Обугленные, полуразрушенные стены. Разбитые витрины магазинов. Поваленные столбы линий электропередач. Шрамы неистовой многолетней разрухи. Все они были неправы. Берсон, Пьерони, Трилло, Жулиан... Война может привести только к войне. Смена диктатора порождает другого диктатора. Анархия – синоним хаоса. Мир стал другим. И если вся Европа сейчас напоминает центр Марселя, то это уже не тот мир, в котором хочется жить. Не хочу ничего анализировать. Вдалеке слышны крики, но ни одна живая душа не показывается мне на глаза. Проходит около получаса моего бесцельного скитания, когда впереди вдруг показываются развалины продолговатого здания. Никаких сомнений, это «Велодром». Некогда милый и уютный стадион разрушен до неузнаваемости. Один из углов, разваленный полностью, оголяет кусок жёлтого кустистого газона, и я, недолго думая, пробираюсь по обломкам внутрь кольца трибун. Вот гостевая скамейка запасных, вот выход в подтрибунное помещение... Отголоски прошлой счастливой жизни. Но сегодня я лишь зритель, а значит, моё место в секторе для фанатов. Не помню, когда я в последний раз сидел на трибуне. Вот Крис... Где Крис? Я опускаюсь на синее кресло и, лихорадочно ощупав карманы куртки, достаю завернутый в наволочку кусок зеркала. Это и моя вина. В том, что все произошло. Пускай мое решение ничего не меняло, но все равно я был частью системы, которая диктовала несправедливость. Которая породила революцию. Которая породила хаос. Европа была обречена и без меня, но я узрел её гибель с чересчур близкого расстояния. Человечеству суждено погибнуть от собственной руки. Так было испокон веков, так есть сейчас, и на этом всё и закончится. «Ты ни в чем не виноват...» Все близкие мне люди погибли. Я не смог их спасти. Я даже не пытался. Моя последняя любовь не пострадала лишь благодаря тому, что я вовремя оттолкнул её от себя. «Их убил режим, а не ты...» Мне становится хуже. Тошнота не проходит. Во рту появляется солоноватый привкус крови. Надо решить этот вопрос самому. Сейчас. Я разворачиваю наволочку и оголяю запястье левой руки. В последний раз гляжусь в маленький осколок зеркала. Крис говорит мне: - Не надо. Он смотрит на меня из зеркала, его губы двигаются в такт его словам: - Ты выкарабкаешься. В мире есть люди, которые смогут о тебе позаботиться. - Нет, - шепчу я. – Я прожил достаточно долго. Это конец. Я подношу осколок к вене и слышу, как кто-то кричит: - И что? Убьешь себя только потому, что люди перестали играть в футбол?! Я поворачиваю голову направо и вижу, как на трибуну медленно поднимается мужчина. - Пожалуйста, уходи, - шепчу я. Пот струйками стекает по щеке. - Тебе всего лишь пятьдесят. Как и мне, - говорит Крис, приближаясь к моему креслу. Он заметно поседел, однако одет в тот же костюм, что и десять лет назад, в день финального матча. - Пятьдесят лет я прожил в одиночестве, - говорю я, отводя голову в сторону. – Ничего не изменится... - А как же я? – он уже сидит рядом. – Мы ведь были друзьями. - Врачи были правы, я сумасшедший, - бормочу я, не отпуская зеркала от запястья. - Фред. - Замолчи, пожалуйста. Я больше не хочу. Слезы текут из моих глаз. - Фред, мы столько с тобой пережили. Неужто для тебя это ничего не значит? Не прогоняй меня. - Пожалуйста, пожалуйста... Я замечаю слева фигуру десятилетнего мальчика, чересчур высокого для своего возраста. Он говорит: - Помнишь, как мы подружились? Я тогда здорово влепил этому Нико! Это я ударил Нико. - Помнишь, президент нас награждал, а, Фред? – появляется креслом ниже молодой парень. – За то, что мы нашли в океане секретные документы. Было чертовски страшно в той лодке. Только я и Андре были в той лодке. Кто-то наклоняется ко мне сзади и орёт: - А твоя карьера?! Кем бы ты был без меня?! Тупой и слабовольный тюфяк! Я сделал из тебя звезду! Я зажимаю уши ладонями, но крик нисколько не утихает. - Я был твоим мозгом! Я нужен тебе! - Нет! Хватит! Хватит! Мой голос, отразившись в четырёх трибунах «Велодрома», выпархивает в небо. Когда я открываю глаза, рядом остается только один Крис, почти неузнаваемый, с размытым лицом, как на плохой фотографии. - Прости меня, Фред, - произносит он мягко. – Я не худшее, что могло с тобой произойти. Поверь, я всегда заботился о тебе. Я весь дрожу, всхлипывая от слез. - Я знаю. - Если резать вены поперек, то велик шанс, что кровь быстро свернется, - говорит Крис. – Если мы хотим исчезнуть, надо аккуратно провести лезвием вдоль по вене. Тогда шансов куда больше. Повторяй за мной. В его руке появляется такой же осколок, и мы делаем это вместе. Сначала в боли тонет небо, затем наливается красным газон футбольного стадиона, да меркнут во мраке ряды синих кресел. Сваливаясь набок, я припадаю лицом к жесткому покрытию и медленно закрываю глаза. Последним исчезает Крис... Послесловие. Человечество не заслуживает прощения небес. Отдельные люди – да, всё человечество – нет. Вся цивилизация, с момента своего зарождения, строилась ни на мире. Войны. Завоевания и порабощения – это истинная философия человечества. Война – скрытая сущность нашего общества. Это наше альтер-эго, наша вторая тёмная личность. Мы предпочитаем не замечать её, потому что мы считаем, что без неё не сможем обойтись. Страшно подумать, но иногда даже демократию мы даём насильно, с помощью войны. Конец света наступит. Но наступит он не по тем традиционным причинам, что мы привыкли представлять себе. Конец света наступит, когда человечество истрeбит само себя. Война начнётся неизбежно и по любой удобной или неудобной причине. Она начнётся просто ради того чтобы начаться. И, конечно, ради того чтобы стереть как можно больше себе подобных существ с лица Земли. Чем больше, тем лучше. А лучше, вообще всех. И последним что мы увидим, будет наше альтер-эго, по имени война. Сообщение отредактировал BULK - 6.3.2010, 2:26 |
|
|
25.2.2010, 23:15 · Быстрая цитата
Сообщение
#100
|
|
липрон жымс лох Сообщений: 5954 Из: Україна, Івано-Франківська область Команда: FC Juvemotiv Чемпионства: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 147 раз(а) |
мдя.
мрачный конец, даж не знаю чо откоментить. слишком мрачно и быстро описал ты по сути конец света...но это авторская задумка, которая имеет право на жизнь, ведь многие авторы предсказывали полеты на другие галактики уже в это время...прогресс двжется быстро, но время - быстрее... кароче, спасибо за произведение Спасибо сказали:
BULK, |
|
|
25.2.2010, 23:18 · Быстрая цитата
Сообщение
#101
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Поживём и увидим что будет... В "Наизнанку" я предсказал поражение Реала от клубе третьего испанского дивизиона в кубке страны и оно сбылось через несколько недель Так что запомним и потом узнаем ))
з.ы. и пожалуйста ) |
|
|
25.2.2010, 23:27 · Быстрая цитата
Сообщение
#102
|
|
Игрок дубля Сообщений: 135 Из: Москва Спасибо сказали: 17 раз(а) |
Мда..
Получилось жестко Но автор бесподобен А главное сколько философии. Сколько правильных мыслей Спасибо сказали:
BULK, |
|
|
26.2.2010, 18:39 · Быстрая цитата
Сообщение
#103
|
|
Футбольный Бог Сообщений: 1284 Из: Брянск Команда: нет Лучший Дневник: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 218 раз(а) |
Браво Артем. Замечательная концовка. До того реально, аж страшно. Дедушка Фрейд отдыхает. Готов перечитывать ее не один раз, но не стану, ибо не люблю плохие окончания. Снимаю шляпу перед вашим тандемом с Тонышем (давайте не забывать, что половину текста написал он).
Спасибо сказали:
BULK, |
|
|
26.2.2010, 20:39 · Быстрая цитата
Сообщение
#104
|
|
Новобранец Сообщений: 5 Спасибо сказали: 1 раз(а) |
Eretik, подавляющая часть рассказа написана BULK'ом, мое имя в связи с "2050" впредь можно не упоминать.
Сообщение отредактировал tonych - 27.2.2010, 1:25 |
|
|
26.2.2010, 23:20 · Быстрая цитата
Сообщение
#105
|
|
NOT WORSE THAN YOU Сообщений: 6434 Из: Россия, МО, Люберцы Команда: Sporting-AllaWar Чемпионства: Лучший Дневник: Награды FIFAM 09: Награды FIFAM 08: Спасибо сказали: 608 раз(а) |
Кстати, добавил ссылки на word-файл с полным содержанием в первый пост )
p.s. всем спасибо за отзывы ) |
|
|
Текстовая версия | Сейчас: 14.12.2024, 15:56 |