2050, feat. tonych Рейтинг Опции

[BULK]

Оглавление.

Часть Первая:

Эпизод I.
Эпизод II.
Эпизод III.
Эпизод IV.
Эпизод V.
Эпизод VI.
Эпизод VII.
Эпизод VIII.
Эпизод IX.
Эпизод X.
Эпизод XI.

Часть Вторая:

Эпизод I.
Эпизод II.
Эпизод III.
Эпизод IV.
Эпизод V.
Эпизод VI.
Эпизод VII.
Эпизод VIII.
Эпизод IX.
Эпизод X.
Эпизод XI.

Скачать историю "2050" (полное содержание) в формате Word (837 кб):
ifolder.ru
letitbit.net
depositfiles.com

Сообщение отредактировал BULK - 26.2.2010, 22:37

[BULK]

Эпизод VII.

2050 год. 14 июня.
Фредерик.


Я полностью сосредоточен на звуках тишины. Тишины, которая всецело овладевает моим вниманием, в то время как я без остатка отдаюсь ей.

Мои глаза открыты. Уже долгое время мой взгляд изучает незамысловатые узоры на потолке. Его белое полотно, висящее надо мной, проглядывается через кромешную темноту комнаты. Оно разделяется на множество частей серыми углублёнными линиями.

Эта мягкая постель сковывает своей нежностью и уютом. Мои руки и ноги раскинуты в разные стороны, отчётливо указывая на моё тело, что находится прямо по центру кровати. В такие минуты может показаться, что я в центре всего мира, что я и есть центр этого мира.

Стук моего сердца ритмичным эхом отзывается во всём моём теле. Он, с помощью монотонного контроля, схематизирует все процессы, протекающие в организме. Все мысли приводятся к единственному знаменателю, имя которому покой.

Всю ночь я безрезультатно борюсь с бессонницей. А она побеждает снова и снова.

Когда мне надоедает безмолвие этой комнаты, я на несколько секунд впускаю в неё другие звуки.

Ноутбук, лежащий рядом, еле слышно гудит. Пару часов назад я закрыл его крышку, закончив просмотр одной из видеозаписей матча с участием сборной России.

Пару раз в свой маленький тихий мирок я впускал скрип пружин кровати, в одном из номеров, что располагается прямо надо мной.

Через приоткрытую форточку постоянно врываются звуки улицы. Будь то проезжающий автомобиль или чей-то крик на испанском языке - всё блокируется моим сознанием. Я полностью сосредоточен на звуках тишины.

Внезапно занавеска на одном из окон легонько колыхнулась, впустив в комнату тонкий пучок солнечного света. В линии этого робкого луча, что ворвался в комнату без приглашения, купаются сотни маленьких пылинок. Всё это похоже на небольшую воздушную речку, внутри которой беспорядочно снуёт множество рыбок, подчинённых закону хаоса.

– Фред...

Сквозь пелену тишины, в мой маленький беззвучный мир, проникает новый незнакомый мне элемент. Я приподнимаю голову.

– Ты опять не спишь?

Это Кристофер. Он стоит возле моей кровати. Я не расслышал как вошёл в мою комнату.

– Нет.

Мой хриплый голос рушит всё очарование того великолепия созданного в моей же голове.

– Поднимайся, – произносит Крис, подходя к одному из окон. – Пора уже.

Он резким движением отдёргивает одну из штор в сторону, и солнечный свет большими порциями проникает в комнату. Я зажмуриваюсь и прикрываю глаза рукой. После нескольких часов абсолютной темноты, яркое солнце причиняет мне непередаваемую боль. Мой уютный ночной мирок окончательно разрушен. Все его устои и порядки повержены более привычным для каждого огромным миром, под названием день.

– Новости когда последний раз смотрел? – следует странный вопрос от приятеля, пристального наблюдающего через окно за происходящим на улице.

– Кажется вчера... Да, точно. В самолёте.

Крис всё ещё смотрит в окно. Его взгляд быстро перебегает с одного объекта на другой. Словно он что-то высматривает.

– Открой в Интернете новостной блог.

Я неторопливо тянусь к ноутбуку, лежащему возле меня и, открыв его крышку, запускаю браузер.

– Какой сайт?

– Любой, – следует быстрый ответ от Криса.

Я тут же залезаю на первый попавшийся сайт с новостями. Вестью под номером один обозначена строка, гласящая: «Ночной взрыв парижского отеля».

– Это?

– Да. Читай.

Непонятно зачем, я набираю побольше воздуха в лёгкие и начинаю читать вслух.

– Сегодня в два часа ночи, в округе номер шесть прогремел взрыв. Левое крыло мотеля «Сантим Мольер» было подорвано неизвестными злоумышленниками. Кортеж прибывшей полиции спустя несколько часов вынес вердикт - самодельное взрывное устройство. Число жертв составляет двадцать восемь человек. Двенадцать из них погибли на месте. Остальные госпитализированы с тяжкими ожогами...

Мои глаза отказываются от прочтения нижеследующей стены текста, состоящей из имён пострадавших. На душе становится гадко.

– Снова теракт? – посмотрел я на Криса. – Снова «смуглые»?

Тот, отведя взгляд от уличной суеты, устремляет его на меня.

– Да, теракт, – произносит он медленно. – Но ты глянь на список из имён пострадавших.

– Чола Диабанг, – начинаю перечислять я. – Шу Ян Лин. Ятами Садахару. Сулейман Закари. Андреас Мейонг...

Комнатой вновь завладевает тишина. И лишь какой-то странный звон в ушах не даёт провалиться в бессознательность. Наравне со звоном нарастает пульсирующий стук крови, бегущей по венам. Перед глазами - туман. В голове и душе - пустота... Просто ничего. Чувств нет.

– Как так? – еле слышно слетают слова с губ.

Ни боли. Ни печали. Ни грусти. Только какая-то странная непонятная обида на этот несправедливый мир.

– Почему судьба отнимает у меня самых важных мне людей? – продолжаю я лепетать на языке слегка наигранного сожаления. – Сначала мама. А теперь ещё и Андре?.. Крис ты не боишься за свою судьбу?

Вопрос звучит как-то больно наивно и не вызывает у друга ничего кроме улыбки.

– Со мной ничего не случится. И ты сам знаешь почему.

Его слова отдаются в моих ушах многократным эхом. Да, я знаю, я знаю...

Я снова обращаю взор к ноутбуку. Руки сами собой открывают фотографии с места происшествия. Обгоревшие тела. Обгоревшие лица. Это ад.

– Крис, а как они определили личность пострадавших? От них же ничего не осталось...

– Как и обычно. По ДНК, – произносит задумчиво Кристофер. – Образцы ДНК. Помнишь?..

Я помню. После войны Берсон начал масштабную операцию, целью которой было занесение каждого жителя планеты Земля в единую базу данных. Начиная с 2037-го года, даже при захвате земель африканских племён, первым делом у них брались образцы ДНК для занесения в огромную базу данных. Вся эта база данных, составленная из миллиардов имён и фамилий, находится в центральном компьютере министерства иностранных дел.

– Значит, Андреаса теперь точно нет... – подвожу я итог, и с некоторой надеждой добавляю. – Ну, если верить этим спискам...

Каждый человек награждается личным кодом и заносится в один из трёх списков - в «белый», в «серый» или в «чёрный». В «чёрном» списке находятся все те люди, что не имеют права пребывать на территории ЕС - все ”не европейцы”. В «сером» находятся все граждане ЕС, исключая людей из «белого» списка. А уже в нём находятся граждане именуемые ”высшим светом ЕС” - это все те люди, играющие для государства наиважнейшие роли. Будучи крайне популярным футболистом и мне посчастливилось попасть в последний список, став своим среди этих ”сливок общества”.

– Ты внимательно изучил список имён из статьи? – говорит Крис и подходит ко мне ближе.

– Нужное мне имя я нашёл...

– Нет, ты глянь на все имена в общем.

Чола Диабанг. Шу Ян Лин. Ятами Садахару. Сулейман Закари...

– Все они иностранцы! – вырывается у меня.

– Да. Именно, – произносит Кристофер, направляясь к шкафу с одеждой. – Был взорван отель, где держали приехавших болельщиков из Азии и Африки... Я думаю это одна из радикально настроенных европейских группировок.

Это элементарно. Жители Парижа прознали о том, где поселились иностранцы и донесли это до местной мафии. И, естественно, произошёл теракт.

– Ты хочешь сказать, что возможен ответ? – продолжаю я излагать мысли вслух. – Может быть нужно предупредить правительство?

Кристофер что-то методично разглядывает в моём шкафу, в котором я уже успел разложить свои вещи.

– Я думаю, что они уже в курсе - додумаются сами что нужно делать. Я к тому, что нам с тобой нужно быть осторожнее.

Выудив какую-то рубашку из шкафа, Крис бросает её на стул.

– Надевай это, – произносит он. – Нам пора выдвигаться.

***

Десятки вспышек фотокамер сливаются в едином порыве. Их цель - наше дружеское рукопожатие с тренером русской сборной Маратом Ленченко.

Улыбка моего визави слегка затянута. Я его понимаю - проигрывать всегда тяжело. Особенно на такой стадии как полуфинал.

Марат присаживается на своё место - справа от меня. Я, сняв пиджак и повесив его на спинку стула, устраиваюсь слева от своего коллеги. В Барселоне нынешним летом крайне жарко.

– Давайте ваши вопросы, – произносит Крис, который традиционно находится позади меня. – Только прежде поднимаем руку и называем себя.

Лес рук. Около пятидесяти мастеров пера были пропущены на эту послематчевую пресс-конференцию. И каждый из них рвётся первым вырвать ответы на интересующие их вопросы.

– Вы, пожалуйста, – указывает Кристофер на мужчину среднего возраста, сидящего в первом ряду.

– Здравствуйте, – вскакивает он. – Сид Братловски. Телеканал «Барселона-ТВ». Вопрос к Фредерику Местресу. Ваши первые впечатления об игре?

Стандартный вопрос. Практически атрибут любой послематчевой пресс-конференции. Должен последовать стандартный ответ.

– Игра мне понравилась. Русские бились как львы, но мы всё равно оказались сильнее. Считаю нашу победу справедливой.

– Счёт 2:1 устраивает вас?

– Вполне.

Я стараюсь быть как можно более лаконичным. Именно это качество наиболее полезно в общении с прессой. Ведь именно оно позволяет не проронить лишнего слова, которое может стать предполагаемым подарком для жёлтых газет.

– Сеньор Ленченко, что вы можете сказать по поводу этого матча?

Русский тренер задумчиво терeбит свою жиденькую бородку. Этим он занимался на протяжении всего матча. Видимо, сейчас он тоже волнуется.

– Проигрывать всегда неприятно, – наконец выдавливает он из себя. – Но проиграли мы достойно. Хоть и проигрывали почти по ходу всего матча с разницей в два мяча, но зато ближе к концу заставили сильно поволноваться наших оппонентов.

Ленченко довольно ухмыляется. Он сказал чистую правду. Всем было прекрасно видно то, как я последние минут десять отчаянно метался по бровке, призывая своих ребят собраться и доиграть матч. К сожалению, в финальных отрезках каждого поединка наша команда заметно сдаёт. Сказывается усталость, накопленная за прошедший сезон.

– Следующий, – произносит Кристофер, после того как журналист с польскими корнями, присаживается на своё место. – Вы, пожалуйста.

Он выбрал молодую девушку, держащую диктофон слегка трясущимися руками. Видимо, это её первый опыт работы на таких масштабных мероприятиях. Её скованность и мелькающий в глазах страх, заставляют меня надменно улыбнуться.

– Сара Ремини. Газета «С миру по нитке», – представляется она на английском, с некой окраской итальянского акцента. – Синьор Местрес, вы довольны своим соперником в финальном матче?

Полчаса назад мне стало известно, что на марсельском «Велодроме» были повержены грозные аргентинцы. В южноамериканском дерби они уступили по пенальти сборной Бразилии.

– Да, я доволен, – вальяжно изрекаю я. – Сборная Аргентины представлялась мне более серьёзным соперником, чем бразильцы. Ведь мы уже довольно уверенно их ”приложили” в матче на групповом этапе... Поэтому я искренне счастлив, что сегодня удача повернулась лицом к Бразилии, а следственно и к нам.

Скорее всего, именно на такой ответ и рассчитывала юная девушка, потому что она удовлетворённо кивнула головой и обратилась к тренеру сборной России.

– Синьор Ленченко, а что вы можете сказать по поводу своего будущего соперника?

Ленченко вновь берётся за свою бородку. Видимо и тут ему не остаётся ничего, кроме как погоревать о сложившихся обстоятельствах.

– Здесь я снова вынужден согласиться со своим коллегой... Аргентинцы на данном этапе выглядят намного сильнее всех остальных сборных. Конечно, исключая сборную Европейского Союза, – он делает кивок головой в мою сторону, как признак уважения и глубокого почтения. – Поэтому нам, в очередной раз, предоставляется возможность доказать, что мы были бы достойны игры в финале первенства. Нам нужно брать третье место.

Итальянская корреспондентка, поблагодарив нас, присаживается на своё место. Я уставшим взглядом смотрю на множество рук, поднятых в воздух. Тогда я не мог знать, что судьба приготовила мне очередной сюрприз, который должен вывести меня из скучающего состояния.

– Вы, пожалуйста, – произносит дежурную фразу Кристофер, указывая на мужчину, сидящего в самом дальнем уголке пресс-конференционного зала.

Мужчина вальяжно поднимается со своего места. Он снимает свою короткополую шляпу и кладёт её на стул.

– Николас Фаше. Я представляю собственную газету - «Фаше-телеграф».

Его манера поведения заставляет меня напрячься. До боли знакомые черты лица навевают почти неуловимое чувство дежавю.

– Фредерик, это правда что в детстве вы были совершенным одиночкой и изгоем общества, и это заставляло вас срываться на других детях?

Николас поворачивает лицо так, чтобы мне стал виден тот самый шрам на его щеке. Этот безобразный рубец отчётливо проглядывается среди щетины, покрывающей его физиономию, излучающую крайнюю наглость.

Все слова в моём горле застревают огромным комом. Я буквально задыхаюсь от этого комка ярости, сидящего у меня внутри.

– Так вы ответите?

Половина присутствующих оборачивается назад, дабы разглядеть наглеца. Другая половина пытливо наблюдает за мной, чтобы воочию лицезреть мою ответную реакцию.

– Выведите этого ублюдка!.. – приходит на помощь Кристофер. – Немедленно!!

Двое полицейских быстрым шагом направляются к Нико. Он, задорно смеясь, продолжает кричать.

– Что же ты не отвечаешь Фред?! Похвастайся перед всеми! Расскажи всем, каким причудливым шрамом ты украсил моё лицо!!

Он отбивается от полицейских, беспощадно волокущих его в коридор, а я не могу вымолвить ни единого слова. Единственное что я могу сейчас сделать, так это стыдливо опустить голову и прикрыть глаза руками.

– Фред!.. Фред!!

Эти крики, доносящиеся из коридора, ещё долго будут сниться мне в кошмарных снах. В тех снах, которых у меня ещё долго не будет.



Сообщение отредактировал BULK - 28.1.2010, 0:13